La tarántuala - sueño

Atardecer mortecino.
En el salón
en vez de lámpara
oscilaba
un fétido nido
arácnido.
Era mi casa
mi arrasada casa.

El abejorro
se debatía
festín y víctima.

Televisión apagada.
En brazos la niña.
Incauto avanzaba
a la ventana cerrada.

Mientras, la tarántula
abandonaba su presa
descendía rauda
por la montaña de ropa
y me buscaba sedienta
esquivando
obstáculos.
Yo era su presa
y mi sangre
su ponzoña.

Su extraña inteligencia me asustaba
preguntándome
cómo haría
para matarla y
para no matarla.
Tan bello
ser horrendo...
imposible tender la mano.